Siempre es mejor escribir en un café con tinta negra sobre el cuadernillo que paseas por la ciudad y que está siempre tan al pendiente de tus ideas, pensamientos tórridos y desequilibrios mediados por la tinta en el espacio blanco, la humedad del viento, el sol anaranjado, los largos trayectos de ciudad en ciudad.
Pero ahora se abre esta página blanca de ordenador, como no pudo ser abierta en otra época, en otra distancia, en otro momento, porque este momento es solo, sólo y solamente como justo no pudo ser otro instante, ni en otro este u oeste; este preciso instante, en el que las posibilidades de ser otro (de otra forma) paradójicamente danzan como burbujas de jabón a mi lado (en forma de máquina de escribir, de pluma de ave, de cuñas para escribir sobre piedra, etc); que ya ni siquiera buscan pelearse por existir en el tiempo presente, tangible, tan fugaz y rápido como tangible…
…Como fueron mis primeros momentos contigo, con múltiples posibilidades de un solo prisma, un prisma de 12 o de 20 caras, prismas platónicos que cuando traigo al momento presente podrían ser leídos ahora con tantos rostros.
