viernes, junio 12, 2009

Soy el recuerdo,
soy memoria ajena, en cristal, en fosil, en gema.


Soy años niños,
años épicos,
míticos,
aun indescifrables;

soy manjar blanco, amarillo, rojo;
soy melanina recubierta de mar en mar,
de mar a roca,
navegando entre aguas hiperbóreas, mares rosas.
Soy el augurio negro, soy oso, soy carnero,
y luego ciencia,
soy piel y danza,
soy tierra.

miércoles, junio 10, 2009










martes, junio 02, 2009

prueba 1 (intentando escribir un poema)

Mariposa

¿Cómo llega a ser tan castaño tu oleaje?
o tan canela,
o tan a mi trepidante
furtivo
sutil.

Entonces tu tripulas el lienzo
donde yo,
flor
rosa
olivo
hoy tan con sed de miel…
o de accidental tacto,
mariposa;

o de que rompas silencios,
y esclavas lenguas,
mariposa;

y que en una de esas me digas que me amas,
mariposa;

y que te gusta vivir en mi,
pasear de mi,
morir de mi,
mariposa;

hacerme flor,
hacerme fuego,
y luego polvo para siempre,
mariposa.

Entonces te vería yo…

y pensaría de inmediato en imágenes siniestras:
como en la abeja muerte,
en el colibrí manso,
o como en la cabra que osa deleites
de pétalos niños,
pétalos sin ropa,
pétalos muertos.

Y tu oleaje…
que parece dice
como en aurora
como en noche,
en viento,
como nada…

o como una idea,
como la misma de ir a pasear entre mares continentales,
arenas sucias,
pies,
con otras flores,
flores aromas,
flores maderas,
flores;

o tan como el repentino deseo de saber predecir,
de oírte,
mariposa…