Verde con Morado

2012-01-29T15:11:00.001-08:00

HOla Blog!

He pensado que debería hacer un puente y continuar en otro espacio. Quizá ahora que se me ocurra otro nombre quizá berenjenasenalmibar.blogspot.com o simplemente patriciag.lara.blogspot jajaa, o... en fin. Tres imágenes para ahora.

Izcalli, tarde fría.

UNO

Sí, disfruto sentir que el alcohol se me sale por la boca en forma de risa, que canto imágenes prohibidas o sueños oscuros, danzar; y disfruto más ver cómo mientras eso sucede el discurso tuyo y el mío salen formando redes que se conectan y crecen sobre nuestras cabezas, como redes que quieren pescar en el aire fotos o imágenes que después habré de capturar. He de aceptar que entonces suspiraré como sucede con cada foto que hago, y que muchos suspiros en realidad no son nada, y que esa nada es un universo basto por llenar, tan basto como el mundo que visito en cuentos, en sueños, en raros instantes fotográficos o cuasi fotográficos; y diré ahora que disfruto también el aire, el mismo de cuando corro sobre el pavimento mojado o seco, o del que entra por los pulmones acompañando la gracia de haber descubierto alguna otra cosa, algo como la sensación de la tierra que se mete entre las piernas o la de la sublimación de supuestos maratónicos fines de semana de imparables películas que se mirarán sólo por el gusto de mirar una, una más , otra; justo como una ciudad o un pueblo más, un libro más, un instante más; ya después juzgarán las voces si acaso observan esto como pretensión u obscenidad, lo que sin duda no es objeto de este descrito.

DOS

Celebro la gracia de quien gusta de dibujarse a través de fotos y palabras, celebro la mirada egoísta de quien dice “así soy y qué”, celebro también a quién así ‘trazado’ se distingue o se encuentra en el tumulto de la masa; tendencia continua de creatividad y decoro, tal vez contrariedad o tendencia a cuidar la moral, según juzgue el contexto. Refiero a aquella creatividad de ser y a la vez esconderse en el rellano de las sonrisas, las uñas pintadas, o los pantalones rotos. Pero por qué no he de celebrar así pues la propia gracia, ni la de decir “así soy...”, ni la de “así no soy...” - por qué me parece tan paranóico el acto. El acto máscara, el acto Persona. Aquel de ser-se o hacer-se para sí mismo en paradójico afán de, para los demás-para mí. Contrariedad en sí en mí misma, que detiene mi acto de dibujarme, para estacionarme en la ansiedad que me presenta el tumulto, la masa; insaciable de imágenes, de discursos del ser. Angustia. Siento angustia.

TRES

Después de varias noches volvieron las orugas a las escaleras de mi casa. Yo iba descalza, no traía ni los zapatos de tacón que había dejado en la bolsa de plástico rosa, ni las sandalias. Como todas las noches andaba desnuda, pero esta vez cierta luz gris me dejaba ver el rostro de una gorda y expresiva oruga. Parecía que me hablaba, quizá me habría dicho que no matara a las demás orugas que habían salido en los escalones o que no tratara de quitar con mis dedos blancos el yerbajo húmedo que habitaba en toda la casa, es que temía por su progenie. Yo en realidad, intenté sólo quitar un par de hinchadas hojas verdes que se aferraban al antes gris pavimento de la escalera, pero no insistí era sólo un acto de ocio; pues lo que me preocupaba más era subir, llegar a la bolsa donde había guardado mis zapatos, aquella que minutos antes me había sorprendido por la cantidad de cochinillas que estaban dentro de ella, junto con mi calzado. Era quizá más de un kilo de éstas, algo totalmente escatológico y vergonzoso, sobre todo cuando me di cuenta que Laura estaba ahí mirándome, incrédula de la imagen en que me encontraba. Probablemente debí morir entonces de cierto asco compartido, pero era más grande mi deseo de portar aquellos zapatos. Llegué arriba, entré, busqué y vacié la bolsa, pensé que no debía perjudicarme el hecho de tocar aquellos animalillos que al querer evadirlos parecían no terminar de brotar nunca de aquella bolsa; por cierto que con ellos venían también otros que no logro identificar con nombre, eran como una especie de frijoles vivos que aparecían en cantidad exorbitante. Entonces fui al baño, traté de matarlos enviándolos por el caño, pero no terminaban, parecía que nunca lo habrían, incluso unas plantas de tamaño ilógico salieron de la misma bolsa. Y por fin, después de toda aquella exageración ahí estaban, los zapatos negros de tacón que recordaba ahora habían sido tan caros. Me alegré y aun temiendo mis manos con residuos de cosas vivas me subí en los tacones. Laura me miró entonces, no comprendíamos qué había pasado, ni qué hacía ella ahí, ni por qué yo actuaba casi como si nada, pero ninguna de las dos hizo algún comentario. Me sequé las manos, me sentía preocupada por el lavabo tapado de aquellas inmundicias, y por supuesto un tanto apenada. Pero salí por las escaleras, ahí seguían las orugas, las hojas hinchadas de verde. Caminé con cuidado para no pisarlas, el sol gris casi ciega mi mirada. Yo aun estaba desnuda y con el cabello extrañamente corto e inexplicablemente mojado. Levanté los ojos, después de un rato, se acabó la noche.

Rojo después de Lluvia

2011-07-19T23:40:00.001-07:00

Casa Lluvia

2011-07-19T23:37:00.001-07:00

Después de tantas gotas y derrames desde el techo, las paredes comenzaron a crecer.

Casa Lluvia 2

2011-07-19T23:27:00.000-07:00

2011-07-11T20:32:00.000-07:00

A veces regresas de la gran mancha urbana, peleando aun con los recuerdos de olores malgastados en las paredes del metro; de sabores mal pegados en el viento que se inunda de sudor y perfume para todo el día.

...y la burbuja de un cielo basto y luego triste, con una sábana verde y un cielo lleno de formas te recibe.

Estás en Cuautitlán Izcalli, una burbuja, una caricia para cada día;

el lugar que paradójicamente abandonas en sueños y al que regresas justo para eso, para dormir, y respirar feliz. Haz llegado a casa.

2011-06-26T20:49:00.000-07:00

Quiero los óleos que se quedaron perdidos en cajas de zapatos ortopédicos que alguna vez usé, los colores de los que no es fácil esparcir el aroma; la sensación al abrir un tubo de pintura nuevo, junto al pincel sucio, el thinner o aguarrás; quiero el trapo para limpiar los instrumentos que tenía la pequeña aprendiz de pintora.

La misma que ahora se pregunta si de verdad existió el día aquel en que el retrato de las guacamayas de colores -que posaban en el Parque de las Esculturas y que eran sus modelos en la clase de pintura - se convirtió en un amasijo de líneas entrecruzadas, patinadas, deslavadas por el accidente ese en el que se chorreó accidentalmente todo el frasco de solvente sobre su cuadro con aves de colores. Es que se le ocurrió ponerlo justo encima del bastidor... y ante el movimiento brusco, el trabajo de tanto tiempo se fue volando.

Se se sintió tan desahuciada. Ese día de seguro odió a su madre - por insistir en aquellas clases - y a su maestra, que no la dejaba más que pintar esos cada vez más horribles animales. Pensó entonces que jamás volvería a tomar el pincel.

Pero miró su cuadro de aquellas aves multicolores que se habían esparcido dejando sólo el recuerdo de alas y plumas y ya no le pareció tan feo; el mismo que segundos antes buscaba defender su pincel como defienden ahora los megapixeles a los bellos de la piel, las canas o una que otra arruga.

Ese día ella traía un pantalón de mezclilla amarrado con una cinta roja, una playera quizá azul que servía de bata, los zapatos... no los recuerda; y en la mano derecha la paleta de pinturas que desearía justo en este momento tener junto a su ventana, con el bastidor y el lienzo en blanco.

Y quisiera pintar entonces... y pintaría en este momento aquel árbol de naranjas crecido en el fondo del océano que el otro día vio.

Un árbol de fruta amarilla que habrá de perfumar, casi texturizar el agua; su agua cáscara de la que nadie bebe; agua entre algas y peces que vuelan, más enigmatizados que sedientos al rededor de aquel manjar suave dentro del que danzan. Por cierto que algunos de ellos intentan sorber el líquido (y no sé aun qué pasaría). Es una escena entre sal, amarillo, rayos de sol, naranjas en agua.

Luego pintaría el día en el que me voy convirtiendo en árbol, y que de mi cuello (de la parte de atrás) brota una planta sutil, de hojas suaves y andar cadencioso, que nace, crece como enredadera enraizando a la dermis sus hojas multi-verdes (por no decir multicolores); expandiéndose y engañando sobre su lugar de procedencia. Hasta parecer que no sé si me voy convirtiendo en árbol o un árbol en mí.

Para el final dejaría el queso azul, la composición menos referencial al objeto, sería un recuerdo en sí, verlo remitiría a algo; algo de absurdo, de sutil, de glamouroso, de nausea; quizá recordarías lo obsceno, una delicia, o nada. Dependerá del receptor.

Quiero los óleos que se quedaron perdidos en una caja....

aunque tenga ahora una cámara.

Esos locos que corren........

2011-06-16T17:48:00.000-07:00

Correr: Ese acto de origen primigeneo que emociona tanto, y que se pinta de playeras, medallas, tenis, gorra, bloqueador... en el que al final estas solo, solo, con el cuerpo, con la respiración, con el pavimento, con el cielo. Para esos Locos que Corren... que "respetan al último y al penúltimo porqué dicen que son respetados por el primero".

La Cena

2011-06-12T20:48:00.001-07:00

Blue Cheese

2011-06-08T20:51:00.000-07:00

Me intriga pensar qué tuvo que pasar en la mente del personaje, para que tomara un pedazo de queso, producto de leche cuajada, le hiciera múltiples agujeros y le colocara adentro moho de pan de centeno; para luego tragarlo hasta sentir que el moho se le pega entre los dientes y se le mete a las entrañas.

El en realidad seguramente no sabía porqué lo hacía, yo sólo creo que desarrolló un gusto perverso por meter bolitas de color verde azulado entre los caminillos de queso y llevarlos luego hacia la punta de la montaña para comerlo cuando más se le antojara

- No, no, no dijo Alejando, puras fantasías las tuyas. El origen fue así.

El tipo era muy pobre, su pan de centeno se llenó de moho y como ya no tenía otro le embarró el queso que tenía. Como era más queso que pan, al final parecía que le había metido unos pedazos de moho de pan de centeno a su queso. Se lo comió, después de una jornada larga de trabajo entre el frío y la neblina de aquel bosque... (pero eso está de más).

El asunto es que aparte de que tenía mucha hambre y con hambre nada sabe mal... se dio cuenta que la consistencia era buena. Y repitió la operación varias veces. Y quizá un día, para que no le robaran su pan, o su queso, lo metió a una cueva y sin querer generó un proceso de fermentación, que más tarde formaría parte de la "Denominación de Origen"

- Mmmm... creo que tienes razón jej

Querétaro en Tabasco

2011-03-28T17:56:00.000-07:00

Piel de Yeso

2011-02-26T22:24:00.000-08:00

2011-02-26T21:44:00.000-08:00

En realidad son pocas las veces que Alicia puede alcanzar la felicidad, y le resulta ésta tan encantadora, como una nube de terciopelo blanco en la que está sonriendo, en la que no quisiera que se acabara el día, la noche, el momentum; en la que quisiera que el sábado fuera eternamente sábado; o que el desayuno de domingo después de ir a correr al parque sea siempre el desayuno del domingo; o que el devaneo de la plática y el café sea siempre el devaneo. Pero lo que ella cree es que no diario se puede uno andar entre terciopelos blancos... no diario puede ser sábado, no a diario se puede ver el cielo.

Pero más allá de de los días, las semanas, las horas, los momentos, en realidad se reserva la felicidad porque si estuviera presente de manera recurrente, no le confiaría, sabría que es falsa, dudaría de ella, sabiéndola inducida por cierta mercadotecnia catastrófica, por los sueños de los que está impregnada la pantalla grande y la chica, por de la aparente comodidad y recurrente adaptabilidad para "estar feliz" en el mundo. Es por eso que casi no está feliz, feliz, feliz... por eso cuando lo está lo está mucho.

Sábado, 11:54 pm ;)

Nubes Para Correr

Noche blog

2011-02-24T20:35:00.000-08:00

Por qué se acaba la luz tan rápido, sólo llega la noche y con ella la gente que va y viene con historias de grotesca felicidad, ilusión, viajes portentosos en los que de lo que se trata es de "estar feliz", por qué se acaba la luz tan rápido y sólo llega la noche.

Kreator-Violent Revolution (High Quality)

2011-02-23T21:45:00.000-08:00

2011-02-23T19:08:00.000-08:00

Quizá falta darte una razón para levantar las armas sin temor a la sangre o a la guerra, una donde la vida o la muerte tengan un peso tan igual como la de la furia de un toro que se expande o se contrae frente al torero por su principio de vida ¿o de muerte?.

3 x 10 = 3 fotos ;)

2011-02-17T21:08:00.001-08:00

2011-02-09T21:40:00.000-08:00

Desperté recordando la sensación incierta de mi contando cuántos años tendría hacia el año 2000, justo cuando se vaticinaba "el fin del mundo"; o aun antes, cuando contaba los años para llegar a las famosas quince inocentes primaveras. Después miré el reloj de las 6:30 de la mañana y entre la oscuridad me sorprendí contando las horas para el brinco a mi década de los

30. 10, 20, 30... el puente.

Café con Amarillo Tarde en Lisboa

2011-02-03T23:26:00.001-08:00

Conversando con el pájaro que da cuerda al mundo PRIMERA PARTE

2011-01-26T22:25:00.000-08:00

"A pesar de ello, Kumiko y yo adaptamos nuestros cuerpos y nuestras mentes a quella nueva unidad, "nuestro hogar". Nos ejercitamos en pensar y sentir los dos juntos. Nos esforzamos en concebir nuestras experiencias individuales como "experiencias comunes" y en compartirlas. No hace falta decir que a veces salía bien y a veces mal. Pero disfrutábamos la novedad de aquella serie de pruebas y fracasos . Y si bien era cierto que entr ambos había enfrentamientos violentos, también lo era que éramos capaces de olvidarlos el uno en brazos del otro"

P. 237
Crónica del Pájaro que da Cuerda

Todas las cosas son complicadas y simples a la vez. Ésta es la regla fundamental que gobierna el mundo –decía –. Y no debemos olvidarlo. Incluso las cosas que parecen complicadas – y que en realidad no lo son – tienen un móvil extremadamente simple: qué se está buscando, sólo eso. Y lo que llamamos móvil es, por así decirlo, el origen del deseo. Lo importante es seguir la raíz del deseo. Cavar en el terreno de esa complejidad que llamamos lo real. Seguir cavando de forma indefinida. Seguir cavandomás y más hasta el extramo de la raíz. Entonces… todo se aclarará pronto.

P. 239
Crónica del Pájaro que da Cuerda al Mundo.
Haruki Murakami

Quetzalcoatl

2011-01-24T23:28:00.000-08:00

Una más de las publicadas (hasta ahorita 2 am del 25 enero). Y esta fotografía que es de lo que más me gustó en el desfile del Bicentenario. - Bueno sí, sí... pudo haber sido mejor, más grande, más académico, más real. Ahora el festejo es ya casi innombrable...

2011-01-24T22:13:00.000-08:00

Foto Caracol, es uno de esos espacios que quién sabe por qué te inquietan y no te dejan más que inventarte una historia, una posición en la cámara, un diafragma, un tiempo para llevarte a quién sabe pa dónde y para qué. Es una parte del nuevo Flickr PRO y espero pronto hacer el estreno mundial de este espacio jejj Mientras tanto va este adelanto.

Musgo Mar, en Mazatlán Sinaloa, como a las 7 de la mañana

De la Colección "Cuadros de Hotel" >

Cementery Trees, en Tecolutla, Veracruz

Árbol Viejo ,en el Tajín, Veracruz

2011-01-24T21:29:00.000-08:00

Era flaca y linda y extrañaba los sueños y los vestidos de fango verde, y las lunadas de baile en un bosque lleno de hados y duendes de los antiguos tiempo; los extrañaba porque le habían acompañado tanto tiempo de ocio y de viajes a mundos inexistentes, sueños navegantes, con ballenas gordas llenas de dulces y juguetes incrustados. Pero para ese tiempo ya no estaban ahí, amenazaba todo con irse.

Y en su lugar le dejarían una oficina con fantasmas de ciencia, de físicas cuánticas aun irresueltas, de nostalgias de gusto, de alcoholes, de devaneo entre la bahía constante y el concreto de ciudades vividas, imaginadas, o de las que le (hubiera gustado) gustaría conocer.

¿Por qué en ese momento no tomó un autobús y se fue a alguna ciudad prohibida? O ¿por qué no continuó con la sed insaciable que se vaciaba a veces, con paseos sobre el concreto, relatos de viajes, desvaríos cibernéticos y uno que otro libro sobre insectos y teorías astronómicas?

Ella ya no sabía por qué no lo había hecho, o por qué no lo hacía, sólo sintió el filo del tiempo, la orilla de sus pensamientos, el ocaso amenazante antes de saltar a ser nueva de nuevo, sentía el aire moverse a su alrededor, la música oriental y las sombras de deseos obscenos como el de bailar en el auditorio impregnado de hashish, azahares, ropa suave y escasa; o el de perderse en el mundo para hallar fotografías, tantas como fuera necesario para traducir su ojo; quizá también el deseo de enloquecer entre la maravilla de la ciencia, y el surrealista y garraspeante obsesión del científico; o de un viaje ácido entre sinapsis moradas, arañas, maleza, fango, fibras podridas, ríos nilo...

Y ahora ella está ahí sin saber qué hacer con el equilibrio, con la punta el pié sobre el peldaño, el aire fresco y la cima desde la que se haya viendo cómo pasean los gatos.

Mirada

2010-12-15T22:49:00.000-08:00

Firenze, 2010

2010-11-28T19:37:00.000-08:00

De mi "Diario de Autoretrato"

2010-11-28T18:28:00.000-08:00

Al final todas formarán parte de lo que fui algún/algunos días. Aquí ensayando imágenes con la chalina Madrileña (Made in China...jaj) y los aretes Veracruzanos (Tecolutla).

Tarde triste

2010-11-27T23:55:00.000-08:00

Ciudad laberinto, llena de casas, de cosas, de triciclos oxidados, maderas viejas recargadas sobre la cornisa, de techos grises, de viento frío. Está la ciudad tan llena de polvo e imágenes que no miro, que se esconden como sueños que se pierden en el ocaso, en el alba tardía.

¿Por qué se cae está ciudad cada día como a las 6:30 de la tarde?

Sobre todo si sopla un viento sin favor, si sopla sólo a cantaritos, ese viento…

el mismo que tiene días con tragos del mar

otro de aguas secas,

o uno más que de vez en cuando provoca el catarro,

ese que te hace sentir la angustia de mirar al espejo, reflejando otro espejo, otro, y otro.

Catarro muerte,

y luego otra vez cantaritos de agua para disfrutar un día o dos…

o uno más y otro, otro día bajo el techo gris de mi ciudad marchita, desordenada, sin disciplina, mi ciudad laberinto, en la que no estoy.

Porque luego no stoy aquí ni en ninguna otra parte.

Rocío

2010-11-27T23:15:00.000-08:00

Miró el reloj, el que se va entre sus manos, es como un cúmulo de burbujas de agua sin la maceta que sostiene el lirio morado que le regalaron un día en el camino.

Rocío metió entonces la cabeza en aquel cúmulo, como si se tratara de bolas mágicas para predecir el futuro, pero ninguna le dejaba ver qué hubiera pasado si en vez de haber salido de la universidad en el 2009 lo hubiera hecho en el 2010, si en vez de haber trabajado en el taller, lo hubiera hecho en la oficina, o qué pasaría si en vez de haber dedicado la tesis a su madre, éste hubiera sido para su padre; tampoco le dejaba ver qué habría pasado si no hubiera saturado aquel documento de viejas historias, incluso llegó a preguntarse qué hubiera pasado si en vez de ir al otro continente en este año, hubiera ido para el otro... Después de los 30

Y es que las tantas posibilidades de su existencia (de la presente) era ya un móvil que por momentos ajenos a su voluntad, la llevaba a cuestionarse qué había sido un sueño o qué realidad, qué había estado bien o qué salió mal; qué burbuja le proyectaría el arrepentimiento más grande, la nostalgia menos ilustrativa, o la pasión más enamorada u obscena y la tarde más feliz, sobre el césped.

Pero continuó nadando, con la cabeza en aquel cúmulo de burbujas de agua, de libros, de lirio, y se sorprendió disfrutándolo, tanto, que por un momento olvidó que tendría a penas tiempo para llegar a su casa, hacer los quehaceres y salir corriendo por su hija al jardín, una rutina en la que las posibilidades de ser y seres por segundo parecía que se mezclaban.

Rocío

en aquel mar de lirios, esferas traslúcidas, agua.

Y quizá al final ella deseando sólo ponerse a regar las plantas.

"El tiempo es una imagen móvil de la eternidad" Platón

2010-11-23T23:41:00.000-08:00

cambio de look

Para Alejandro (algo sobre mi ausencia)

2010-11-23T23:24:00.000-08:00

Detente un momento para ver los ojos de La Maja y encuéntrame en ellos. Imagíname luego viendo aquel lienzo durante un largo tiempo, ahí parada, entre la multitud llena de morbo sublimado, hablando en letras que yo no entendía del todo, con cámaras, con sonrisas, imagen llena de parejas envidiables y niños desinteresados. Imagina y sabe luego que después de mirar un rato, me quise ir pero ella me insistía, la Maja no quería irse, ni yo de ella ni yo de ti… ¿Qué estarías haciendo en ese preciso instante…? Me pregunté, quizá en ese minuto me viste en tu recuerdo, en un sueño, en una foto, quizá ni pasé por tu mente, o tal vez sin que te dieras cuenta estuve ahí… aquel día trece del onceavo mes como a las siete u ocho horas… cuando tu, tan distante.

El "Plano" ideal...

2010-11-06T23:43:00.001-07:00

(un fragmento)

Siempre es mejor escribir en un café con tinta negra sobre el cuadernillo que paseas por la ciudad y que está siempre tan al pendiente de tus ideas, pensamientos tórridos y desequilibrios mediados por la tinta en el espacio blanco, la humedad del viento, el sol anaranjado, los largos trayectos de ciudad en ciudad.

Pero ahora se abre esta página blanca de ordenador, como no pudo ser abierta en otra época, en otra distancia, en otro momento, porque este momento es solo, sólo y solamente como justo no pudo ser otro instante, ni en otro este u oeste; este preciso instante, en el que las posibilidades de ser otro (de otra forma) paradójicamente danzan como burbujas de jabón a mi lado (en forma de máquina de escribir, de pluma de ave, de cuñas para escribir sobre piedra, etc); que ya ni siquiera buscan pelearse por existir en el tiempo presente, tangible, tan fugaz y rápido como tangible…

…Como fueron mis primeros momentos contigo, con múltiples posibilidades de un solo prisma, un prisma de 12 o de 20 caras, prismas platónicos que cuando traigo al momento presente podrían ser leídos ahora con tantos rostros.

2010-10-08T21:26:00.000-07:00

Estella

The Cute

2010-06-23T21:29:00.000-07:00

El Puente

2010-06-20T20:44:00.000-07:00

7 pesos

2010-06-11T20:47:00.000-07:00

Viaducto elevado Toreo de Cuatro Caminos-Tepotzotlán”

NO cabe duda de que el movimiento de TRANZ-PORTIZTAS, UNÍOS, ha fracasado terriblemente en el estado de México. Lo que me genera un ahora inagotable frustración hacia la “Secretaría de Transporte” del Estado de México, y a su jefe Peña Nieto.

Una Secretaría que ha determinado, con ayuda de algunos "consultores" o experimentados transportistas... que el pasaje mínimo fuera de ¡siete pesos!; es decir un aumento del 27.7% que de no aprobarse "pondrá en riesgo el parque vehicular y habrá despido de choferes..." (ELUNIVERSAL.COM 30 enero 2010)

Sin embargo, si usted cuestiona escuchará - Es que ya subió la gasolina, señito…. , argumentará el conductor de la unidad mientras escucha una música reguetón, corretea a otros choferes, habla por teléfono y le cobra, todo al mismo tiempo. Entonces usted se revolcará de coraje al recordar que también subió el IVA, el IETU, el ISR y que nosotros que no comerciamos con el beneficio de los derivados del petróleo no podemos subir nuestro sueldo.

Y luego, el insoportable tráfico del Bicentenario...

Un tráfico producto de la inigualable iniciativa Peña Nietense – mediante el subsidio de compañías españolas (constructora OHL) – que gritarán con nosotros ¡¡Viva México!! el día que acaben estas fastuosas obras en las que es bien sabido, cobrarán por cada kilómetro que se recorra; en carro particular, con dispositivo electrónico (TAG VR) y tarjeta de crédito, o débito, en mano, ya que si no cumple con estos requisitos no podrá gozar de las gracias de esta construcción.

Por cierto, que para mayor información sobre la adquisición de su peaje electrónico deberá acudir a los módulos de atención que ya se encuentran en plaza Satélite, Polanco y Santa Fé.

Ante esta situación nos preguntamos ¿será que ahora el transporte “de calidad” será sólo para quién puede pagarlo? ¿Será a caso que “los ricos” estarán subsidiando el transporte público, caro, inseguro, que usan/mos "los pobres"? como por ahí infirió el Secretario de Transporte del D.F cuando se le cuestionó sobre la construcción de la autopista del Distrito Federal, que por cierto también será de pago.

Vaya austera visión que para planear la distribución del servicio denominado Infraestructura Social... y es que, si se continúa privatizando a ésta, o mirándola desde quién la puede pagar y quién no, no nos deberá sorprender que dentro de poco tengamos que pagar por hacer uso de los puentes peatonales o los semáforos en color rojo. Y es que esto de pagar o tener derecho a transporte colectivo limpio, seguro, rápido; o a vías sin baches, y con alumbrado público, no debe ser mirado desde la lupa de los “ricos” o “pobres” , de los que sí pueden pagar y los que no pueden pagar, si no que es un asunto de infraestructura social básica que debería procurar el movimiento y libre transportación por el territorio, mismo que adquiere carácter de derecho humano fundamental no sólo para procurarse alimento, vestido, educación, diversión, sino para subsidiar y procurar el beneficio del sistema social, mismo que requiere de aquellos que van/vamos a la escuela, a la oficina, o simplemente a una entrevista de trabajo.

P.d 1: Para ver más a cerca del movimiento TRANZ-PORTIZTAS, UNÍOS, siga esta liga:

http://verdeconmorado.blogspot.com/2006/09/de-la-serie.html

Pd 2. !!!Quién nos va a pagar por las desgastantes horas de tráfico cuando esté el segundo piso y cobren más de $30.00 para cruzarlo!!! nos la aplicaron...

Guadalupe

2010-06-10T23:23:00.000-07:00

pa´que nos haga el milagrito

texto emo para una noche tonta

2010-06-08T21:29:00.000-07:00

Un día sientes que la vida cambia, que el Ego se quiere encontrar con Alter y que Alter le encanta tanto, que cierra sus ojos y empieza a volar con él, vuela por la carretera, va entre casas, tierra, caminos, cuerpos sobre camas... y no existe nada más que el Ego volando entre su vestido blanco, el aire, la sonrisa, el cabello. Y el aire pega tan lindo, que la primavera se vuelve lluvia fresca, el viento una caricia, y las caricias un viaje interminable que le revela el pasado, el presente, el futuro condensado en nubes. Porque¡¡¡¡hay un nuevo pasado!!!! y el presente tiene cara de futuro y el futuro está ahí, ya, ahí, aquí.

Pero algunos días Ego cae (quizá sea porque se olvidó del otro, o de sí mismo... ya no sabe, porque en algunos puntos, es lo mismo...) entonces ya no le pega el aire rico, la primavera se nubla, se siente como encerrado en un laberinto y se cuestiona por qué... por qué no siempre viaja con Alter a la misma velocidad, porque no siempre el aire le cierra los ojos sólo con el propósito de dejarse sentir más, sino más bien para evitar que llore, porqué se la pasa fantaseando...

Ego voltea entonces a las nubes y siente que éstas lo han abandonado, se enoja, y se siente muy tonto; y desea volar, siempre volar, entre carretera, nubes, campo... aunque parece que decir Siempre al final le puede resultar un fracaso.

2010-05-17T23:07:00.001-07:00

Post en construcción

La iluminación de las 12:30 me dejó ver lo que había sido en mis otras vidas, supe por ejemplo que fui una monja revolucionaria de la teología de la liberación y participé en diversas movilizaciones sociales; fui en la época de Moises, creyente de Baal, y seduje silenciosamente a la multitud para la construcción de Sadoma y Gomorra; fui también una mujer de la tribu de los bereberes, representé fielmente a mi linaje, me gustaba bailar en las fiestas y luego fui acusada de adulterio; fui también una especie de asesora o consejera política en la época de Jesús. Por supuesto, como muchos compañeros, no fui reconocida en el proceso de institucionalización de la iglesia.

2010-05-12T16:48:00.000-07:00

y qué hay con la velocidad de la 'no luz'...?

2010-05-06T21:53:00.000-07:00

LUZ

Entre los matorrales me sorprendí un día hablando sobre lo absurdo que resultaba correr entre la invariable velocidad de la luz sobre la tierra, su día y su noche; acelerar el paso, hacer figuras en el pensamiento, hiper actuar en la invariabilidad constante… y me resultó tan triste hablar de ello mientras el auditorio se burlaba de mi discurrir.

Es que ellos ya sabían de aquel absurdo desde hace tantos años. - Ahhhh…. con razón se les ve remojarse, comer, dormir tan pasivos, como si nada pasara, pensé yo. Entonces no me quedó de otra, dejé de hablar, desaceleré el corazón y me hundí hacia las tibias aguas.

Unos años después salí de entre las olas del océano, me quedé en la orilla viendo pasar a los niños, a las familias felices, al sol; se acercó entonces un pequeño, uno de tantos, y me dijo que ya no intentara meter más que los pies al agua porque adentro vivía una orquídea gigante y que podría hacerla despertar si metía el cuerpo entero.

De todas formas yo sabía que a pesar de aquel riesgo a mí ya nada me podría pasar. Sin embargo, al poco tiempo se hizo una gran ola y comencé a hacer varias cosas en diferentes espacios.

Corrí a avisar a mi hermano para que escapara (pero no me escuchó); me fui surfeando hacia las montañas nevadas (ahí me mató la gran ola); corrí hasta una valla de alambre (ahí también percibí mi voz vibrar entre el agua y luego morí); ascendí como un gato hasta la montaña más alta; ahí se escucharon murmullos diciendo que no podría llegar, otros comentaron que yo estaba haciendo trampa.

Finalmente me halle en la cima, entre los sobrevivientes; en un cuarto cálido y frente a una ventana que se interpuso entre la mirada y lo que sucedía afuera, me pregunté en dónde estaría mi hermano y pensé que en realidad no valía la pena acelerar las malezas y las aguas flotantes para arribar a una mejor bahía, aunque la posibilidad de hacerlo resultara un excelente narcótico para vivir.

2010-03-11T22:16:00.001-08:00

Espacio para el puente (en construcción)

2010-03-11T21:07:00.000-08:00

Para que no quede duda. Aquí Pati cruzando la meta (gorra negra y brazos arriba)

Esto estuvo genial, lo quiero volver a hacer!!!!!!

En mi último veinte

2010-02-12T16:10:00.000-08:00

29.... life is sooooo fast

2010-01-19T14:45:00.000-08:00

veinte
diez

Qué puedo decir... que al final de cuentas aquí estoy; después de pensar en desaparecer este espacio, es que... ver cada post es una cara de la misma esencia, son las caras de Tiamat, las aristas de un cubo, son lo que quise ser, lo que soy, lo que voy siendo... el Topos Uranos contra el río del agua. El cielo eterno contra la tierra que se oxigena con sus anélidos, y sus vísceras.

Pero aquí sigue, después del examen de la escuela, del día en que nos asaltaron - con navaja y muy cerca de mi casa - después de navidad con la familia de Michoacán - la mía - después del perfume morado, después de la garganta y la gripa, del concierto de Épica, de Cuernavaca, del año viejo, de la casa roja que ahora tengo, después de besar a Alejandro, después del día de reyes y mi regalo favorito; del frío intenso que nunca comprendí bien cómo se registraba en la piel; de mi gorra invernal que compré con Adriana, y que el sol ya no me dejó usar. Después de los grados Richter... :(

Después de abrazar a mi hermano porque regresó bien del fin de semana en que se fue de parranda, después de platicar con mi papá sobre El Monje que Perdió su Ferrari, o de medio esbozar con él aquello de las "decisiones de momentos o las de toda la vida"...

en fin, que después de todo,

aquí sigo.. siendo.

Aurora

2010-01-19T14:21:00.000-08:00

A veces es la muerte de alguien, otras una enfermedad, o luego dicen que hasta comer peyote, o simplemente una libreta nueva, es lo que hace que la vida cambie, sin embargo, para Alina las cosas cambiaron el día en que se encontró una bicicleta; entonces la tomó de entre el montón de fierros y después de un tremendo soplo- entre aire con polvo y recuerdos del día anterior - el biciclo de chatarra ya estaba en sus manos.

Alina se sintió afortunada, comenzó a pedalear y pedalear y no quería parar porque sabía que todo se veía tan bien de frente, los cerros, las viejas puertas, los caballos escasos, hasta los campos que ya no amanecen con rocío le invitaban a seguir pedaleando; aunque le dolieran un poco los pies, o los ojos.

Después de cierto tiempo - uno que ahora no recuerdo - Alina se encontró frente a un puente blanco, hacia el final de éste había una mirada oscura y bella, era la de Aurora que la esperaba con gusto y con la canasta de frutas hacia el otro lado. Alina se detuvo, tomó los manubrios y por un instante entre el sol y el polvo recien levantado pensó que aquellas frutas frescas eran las más limpias que jamás había visto, lo que resultaba bastante tentador.

Sin embargo, Alina no cruzó el puente para ver aquellos manjares de cerca, en su lugar prefirió mirar de reojo al retrovisor y seguir pedaleando.

2009-10-28T17:00:00.001-07:00

Nada como ver las hojas volar y que absolutamente nadie se preocupe por detenerlas, es como ver que la existencia del aire no es una sola pieza.

2009-10-09T13:51:00.000-07:00

No todos los días te vuelven a sorprender las nubes.

!!!y para la otra iré con más tiempo!!!!
(Zacatecas, Méx)

algunas reflexiones platonianas (mientras se va la luz)

2009-10-08T15:27:00.000-07:00

Es que no es SENTIR…
es ver llegar la mañana e imaginar cómo sería si fuera compartida,
es pensar en el cuello, en el cuerpo brillante
y de nuevo sonreír.
Es saberte luego tentadoramente ajeno a mi cuerpo
o tan paradójicamente inmanente a mí.
Es el aroma que se inscribe
y yo procurando guardarlo para el frio, para el sueño, o para la sed.
Por eso digo que no es sentir,
que es más bien tú hablando de qué es un beso
o de Morelia; y yo imaginándola parecida a ti o a mí;
qué es luego…
- tú soñando un jardín
- tú preguntando sobre el futuro
- o yo tratando de analizar el sueño.
Por eso digo que no es sólo sentir, sino más bien algo parecido a SER;
como ser en el aire,
ser marea y agua;
ser en el tiempo,
ser un puente,
ser el universo.
… y es ahí donde murmura el miedo,
pues SER, súbitamente amenazaría con desaparecer, para convertirse más bien en estar.
Estar en su dimensión, tan absoluta, trascendental, andrógina…
ESTAR.
El punto en el que la Teoría del Todo, el Big Bang, o de cierta Singularidad, quisieran saber de predicciones, de oráculos y demás tentaciones, sólo para sin más hacerte recordar que no siempre se puede predecir, y que todo lo que discurre, lo que se siente lo que es, no es más que un paliativo para los terrestres.

Sin embargo, de vez en cuando (o quizá muy seguido),
un duende blanco instigue al deseo de ser como un Dios,
entonces no quedará otra más que la desafiante aspiración a ESTAR.

2009-10-01T12:35:00.000-07:00

mejorar el aprendizaje
reducir la brecha digital
desarrollar el máximo potencial
ser más competitivos
retos del mundo actual
máximo?
más?
mejorar?
cómo que una "alianza por la Edu.."

Aunque vivo frente a la computadora, los archivos, la usb, internet, para vivir, para aprender, para buscar, para trabajar... a veces no entiendo hacia dónde vamos, o por qué através de ésto; precisamente esto. Quizá sea algo parecido a soltar una epidemia y luego hacer la vacuna.

En el fondo me intriga tanto la tecnología y nuestro drástico y neurótico deseo de alcanzarla, de determinar su inminente calidad de índicador de desarrollo humando, hacia dónde vamos realmente? cuál es el objeto? por qué "reducir brechas tecnológicas " o "digitales". Por qué querer llevar la tecnología hacia todos los rincones? como por qué? y por qué así? y luego qué sigue?

A dónde, hasta dónde vamos, dónde quedará luego el tiempo? igual y no es nada, nada más que idelizaciónes, reducir brechas no nos asegura nada, ni "el máximo potencial", ni "más", ni "lo mejor"
(sólo unas notitas para irle pensando y hay luego le cambio)

2009-09-20T17:30:00.000-07:00

TIDELAND,2005

Basada en la novela de Match Mullin, Terry Gilliam nos presenta un viaje sin limites por la más triste de las pesadillas que he visto en el cine; la historia que Jeliza-Rose, una niña de ocho años e hija de un par de junkyes, protagoniza en algún lugar de Texas.

Todo comienza el día en que Grunhilda, la madre de la niña, muere por sobredosis, entonces se mudarán Jeliza-Rose y su padre a la desvencijada mansión de la abuela muerta; un escenario situado al sur de estados unidos, lleno de extensos pastizales, escombros de un viejo tren y escasos vecinos que participarán de aquella mágica estancia llena de taxidermia, conejos, muñecas barby sin cuerpo, amigos imaginarios, submarinos, disfraces, brujas o piratas; y aromas que impregnarán la pantalla del espectador, hasta lograr que llegue a dos cosas: a amar esta película o bien, a desear no terminar de verla.

Tideland es sin duda una cinta que nos recordará la facultad infantil de sobrevenir a las circunstancias más perturbadoras y trágicas; una película por momentos macabra, que nos obligará a mirar con los ojos de una niña.

2009-09-18T20:13:00.000-07:00

eigentlich wieder zurück....?

post de un dìa , para quitarlo mañana

2009-08-19T21:38:00.000-07:00

Los recuerdos no son cualquier cosa, son como un tatuaje del que luego te quisieras deshacer, el que te dice lo que hiciste , lo que no; el que luego te hace desear no haber vivido, o alejarte del mundo y volver al estado primitivo en el que estaba prohibido comer del árbol.

Aunque de todas formas - sería inevitable... - llegaría el legendario ser llamado "Yo... Fui, Seré, Soy", y en un estado de total culpa y autocompasión te haría un vestido, uno de hojas quizá, uno como el de Eva, y te vestiría con gran dolor de su corazón, como el que sientes al recordar la película que no te gusta, o como lo que sientes cuando ves una niña que llora o una niña apenada, la niña triste, que no entiende qué hizo mal o qué tenía exactamente la fruta prohibida que no debió haber probado.

Y de todas formas no te quedará de otra, más que volver la mirada al frente y pensar que sólo hay eso, ver de frente. Y ya no para atrás porque no te puedes regresar.

2009-07-31T11:38:00.000-07:00

A través de un falso documental, Achero Mañas nos cuenta la historia de un grupo de teatro experimental llamado Noviembre; un teatro de tintura anárquica, que lleva a sus integrantes por un camino que se desprende de la escuela de teatro, el cabaret y las funciones callejeras, para llegar a representaciones tan perturbadoras que invitan al espectador a cuestionarse sobre la sutil diferencia entre los actores que interpretan lo real y lo falso; o bien, a pensar en la función del arte en su dimensión social.

Y es que si bien “el arte es un arma” para la denuncia, para la provocación, para “¡cambiar este puto mundo..!”, como sentencia Alfredo , el cabecilla de la agrupación madrileña, el arte es también un motivo que pone de manifiesto la delicada y sutil línea entre la fantasía y la realidad.

Una realidad que bien puede estar en las calles, en los sitios públicos, en los teatros, delimitada en escenario; o en cualquier lugar donde algún demiurgo cómico o trágico, vierta sus deseos para conquistar el corazón del auditorio, para engañarlos, para agredirlos con sus propios reflejos, o ¿qué más…? - Para perturbar el orden público. Como lo hacen los integrantes de Noviembre, el grupo que terminaría por desintegrarse al ver que quizá no se puede cambiar el mundo… pero sí se puede procurar es ‘que el mundo no te cambie a ti…’

Una película magnífica que nos recuerda que el arte es quizá mucho más que tantas cosas que conocemos y que aun desconconcemos; que es sed y sangre, que es “un arma cargada de futuro”.

Cintas Iphone

2009-07-31T10:47:00.000-07:00

Cinta 1
Será la historia de una serpiente enamorada de un camaleón voluptuoso.

Cinta 2
(en edición)

Cinta 3
Es la historia de una mujer que busca marido al interior de un cine con mamíferos marinos flotando en las paredes. Ahí conocerá a Alfredo, de ojos penetrantes y matiz oscuro, lo conocerá y recordará de inmediato las películas secretas a las dos de la mañana, pensará en queso blanco y entre algas marinas y palomitas de maíz lo invitará a cenar.

Cinta 5
Es la historia de Emilio y Rosalía.
Emilio y Rosalía decidieron irse a vivir juntos una tarde de noviembre, mientras llovía y el trafico avanzaba cinco metros cada diez minutos, para entonces la humedad se ya no les dejaba ver bien sobre el pavimento, y el nuevo viejo auto de Emilio amenazaba con detenerse.

En realidad no sabemos bien cuál fue el problema, lo único que podemos decir es que la historia comienza cuando ya vivían juntos; y unos meses después de aquel tráfico inmenso.

Un día en que Emilio sale enojado del departamento (amueblado, económico, y para una joven pareja), mientras Rosalía cierra los ojos y se pregunta quién hará esta vez las fresas con crema que tanto se disfrutan en la cama...

Veremos a Emilio bajar las escaleras del edificio, y mientras el eco de sus pisadas aun se quiebre en las paredes, encenderá la radio;

entonces comenzará una canción que nunca antes había escuchado.

Cinta 6
Es la historia en la que muero

Cinta 7
(sensurada)

2009-07-18T00:41:00.000-07:00

Tarde con mar

y siluetas amarillas

Sin., Méx.

2009-07-18T00:25:00.000-07:00

Wenn nicht mehr Zahlen und Figuren...

Novalis (1772-1801)

Wenn nicht mehr Zahlen und Figuren
sind Schlüssel aller Kreaturen,

wenn die, so singen, oder küssen,
mehr als die Tiefgelehrten wissen,
wenn sich die Welt ins freie Leben
und in die - freye - Welt wird zurückbegeben,
wenn dann sich wieder Licht und Schatten
zu ächter Klarheit wieder gatten,

und man in Märchen und Gedichten

erkennt die wahren Weltgeschichten,

dann fliegt vor Einem geheimen Wort

das ganze verkehrte Wesen fort.

Si en adelante cifras y números...

Novalis (1772-1801)

Si en adelante cifras y números

ya no son la clave de todas las criaturas,

si entonces éstas al cantar o besar saben más que los profundos sabios,

si el mundo libera su vida

y regresa a ser mundo,

si otra vez luz y sombra

se unen en legítima claridad,

y se reconoce que la verdadera historia universal

son los cuentos de hadas y los poemas, entonces vuela lejos la esencia entera y cambiante

de una secreta palabra.

2009-07-17T15:53:00.001-07:00

ojos para ver de lejos
o piedras vivientes

IPhone- Notitas (Primera Parte)

2009-07-15T20:44:00.000-07:00

14 julio

- Deja de pintarte los labios y dime ¿por qué estás tan triste?; enumerarás luego todas las cosas que has dejado de hacer, todas las flores marchitas, y cada una de las lágrimas que has querido tragarte...

Me burlaré entonces deliciosamente, de tu apatía y de tu aparente comicidad.

13 julio

Estoy sentada en la nota de un árbol, desde aquí veo tu rostro y tu barriga. No sé cuántas noches te he extrañado o cuántas mañanas sin que te des cuenta te he bebido.

8 julio

Eres un dulce de chocolate, bombón, mantequilla y un cenicero;
eres una mirada suave como de leche, leche sabor canela.

Eres lo que no comprendí, eres tú y mi seda piel que siente poco a poco cómo te extraña, o cómo te miente cuando te dice - no.

Eres un abrazo de nostalgia o luego siniestro,
A la salida o por la noche.

Eres mi sorpresa linda,
la toga de mi incertidumbre, un lindo sombrero para salir a bailar de noche,
eres estas letras,
eres desayuno por la mañana.
Eres.

27 junio

Ya me duele el corazón de tanto inventarle alas al viento.

21 junio

Luego me haces sufrir mariposa; sobre todo cuando arrojas manzanas al fuego.

21 junio

50 primeras veces; 50 veces que te veo, que te desvelo, que te pierdo.

Por qué me juega tantas trampas el deseo; por qué no permanece y ya;
como sol, mañana, desayuno en la cama, baño, caminata nocturna;
o como algas marinas flotando en mi sala.

19 junio

Qué no ves mi descaro, o mi cabeza, o mi pecho,
mi tornasol y luego mi estruendoso celo:
Tiamat, Etereo,
Mariposa.

16 Junio

Y aquí yo de nuevo…
gastando silbidos al viento,
despertando otra vez al espacio,
tentando al demiurgo de los sueños locos, de agua, de sal, de viento;
golpeándome ante mi siempre sabido caer,
ante mi continuo trepidar de alas,
más trepidante y sufriente aquí,
que a mi terciopelo,
y etcétera voz.

11 Junio

Amolita

10 junio

Qué tanto me debe preocupar la muerte
cuando en realidad ya hace tanto que no muero
cuando no soy más que la colisión múltiple,
la manifestación cuasi instantánea del ancestral rito creador;
la forma ahora enérgica
animada
del velo
de la erupción volcánica
a veces sin nombre, y mejor sin él...
pues quién soy yo para nombrarle
crearle;
cuando sé soy así
tan de origen múltiple
como trágico;
sombra de demiurgo cómico,
ensordecedor
sedante,
como el día en que las plantas brillan;
veo las piernas
piernas manos
y la maravilla de lo incomprensible
a veces nublado, o soleado;
para decirte que lo que tienes ahora jamás vuelve;
pues en realidad siempre ha estado aquí
siempre en una y mil formas,
o en una,
como como la de aquel que ya no está.

2009-06-12T14:32:00.000-07:00

Soy el recuerdo,
soy memoria ajena, en cristal, en fosil, en gema.

Soy años niños,
años épicos,
míticos,
aun indescifrables;

soy manjar blanco, amarillo, rojo;
soy melanina recubierta de mar en mar,
de mar a roca,
navegando entre aguas hiperbóreas, mares rosas.

Soy el augurio negro, soy oso, soy carnero,
y luego ciencia,
soy piel y danza,
soy tierra.

2009-06-10T16:15:00.000-07:00

prueba 1 (intentando escribir un poema)

2009-06-02T16:10:00.000-07:00

Mariposa

¿Cómo llega a ser tan castaño tu oleaje?
o tan canela,
o tan a mi trepidante
furtivo
sutil.

Entonces tu tripulas el lienzo
donde yo,
flor
rosa
olivo
hoy tan con sed de miel…
o de accidental tacto,
mariposa;

o de que rompas silencios,
y esclavas lenguas,
mariposa;

y que en una de esas me digas que me amas,
mariposa;

y que te gusta vivir en mi,
pasear de mi,
morir de mi,
mariposa;

hacerme flor,
hacerme fuego,
y luego polvo para siempre,
mariposa.

Entonces te vería yo…

y pensaría de inmediato en imágenes siniestras:
como en la abeja muerte,
en el colibrí manso,
o como en la cabra que osa deleites
de pétalos niños,
pétalos sin ropa,
pétalos muertos.

Y tu oleaje…
que parece dice
como en aurora
como en noche,
en viento,
como nada…

o como una idea,
como la misma de ir a pasear entre mares continentales,
arenas sucias,
pies,
con otras flores,
flores aromas,
flores maderas,
flores;

o tan como el repentino deseo de saber predecir,
de oírte,
mariposa…

2009-05-09T18:41:00.000-07:00

A propósito de estos tiempos de gripa de puerquito y cubrebocas...

Íba a hablar aquí sobre la imposición que tienen las mujeres musulmanas para cubrir su cabeza, su rostro, sus ojos, su nariz, su boca...;

y luego haría una analogía con dos ideas vividas en nuestros tiempos: la de tapar nariz y boca de manera cuasi impositiva; así como la de reprimir el contacto entre quienes nos rodean sea hombre, mujer... etc. A éstas dos estrategias orquestadas por los gobernantes (de quién sabe qué gobierno...) las tomaría como una manifestación de represión social, justificada científicamente (porque la ciencia es como una religión); y haría aparecerla en analogía fársica con las mujeres en cuestión.

Sin embargo, toda esa fabulada se vino abajo pues la dificultad radica en mi desconocimiento sobre el verdadero significado del Hiyab (vestimenta femenina islámica); y es que el hecho de cubrir el rostro de estas mujeres - desde nuestro pensamiento occidental- nos refiere a su caracter represivo y sexista. Pero algunas fuentes sobre Oriente declaran que desde épocas ancestrales - en el tiempo de Mahoma y aún en el anterior a éste - los velos han tenido diversos significados, tan arbitrarios como contundentes; hay desde los que que denostan, reprimen, o incluso mitifican a la belleza, hasta los que dignifican y protejen del mal o del viril deseo de contacto hacia ellas...

Como sea, me cae que no es nada agradable andar con el rostro medio cubierto y pensando que con él sí te librarás del mal que deambula en el viento, aunque bueno, en el metro toreo por ejemplo tal vez opte por llevarlo diario, o siempre que ande por ahí, - Es que la terminal es ¡absolutamente terrible! y se deben respirar micro bios quizá aun innombrables en cualquier medio de comunicación o asesor científico-académico.

(En fin, lo que se observa es que cada vez menos gente porta el artefacto quirúrgico, y que cada vez más el virus va perdiendo poder en la opinión publica de todos los días (me refiero a la que opinión que vivimos entre pasillos) - pus' ya qué... de todos modos de algo nos iremos a morir; a parte - ¿por qué no pasan casos reales en la tele..? - Se me hace que esto no es cierto... comenta la gente).

Reportó sin afán de hacer con la memoria un cuento, y pensando en la cadena sobre cómo hacer cubre-bocas en casa,

Ninde Telemnar

2009-05-05T21:37:00.000-07:00

Anélida respira por la piel y tiene dos corazones, come gusanos, crustáceos, larvas y renacuajos; le gusta vivir de ellos y de los ruidos que hacen. Antes de devorarlos les hace creer que sus sonidos son los mejores que jamás haya escuchado, les dice por ejemplo que la música de sus gargantas al recitar una poesía es la más exquisita que jamás haya oído, o les dice que las notas producidas por sus gónadas son como el mar tranquilo de tiempos remotos, tan remotos como las moléculas de carbono que a ella misma la componen.

Así es Anélida, vive de su comida, de sus retículas, epidermis y de sus ruidos, porque en realidad eso es lo que le interesa, sus ruidos; y es que Anélida antes de ser una excelente depredadora es una excelente melómana. Entonces un día escucha un sax y se pega al animalillo cual ventosa; luego se va y engulle sonidos diversos, tan diversos como aquellos que casi nadie recuerda, como los de un aerófono, un membráfono, o un cordónofo, entonces come extasiada; y otro día encuentra una presa que suena a rock cubano o a metal brillante – y le hace creer a la presa que sus notas son las mejores, así el proceso resulta más fácil para todos...

Por eso detesto tanto a Anélida, sobre todo cuando una de sus víctimas antes de morir se siente extasiada al iluminar los oídos de ésta, cómo si iluminar a Anélida fuera una virtud exquisita.

Yo no recuerdo cuando comenzó Anélida con esta terrible patología, sólo recuerdo aquel día en el salón de clases cuando entre todo el barullo de polillas y escamas flotantes discernía sobre la relatividad del planeta y se dejaba acariciar la punta del cabello por Raquel, entonces ella la amaba tanto.

2009-04-30T22:36:00.000-07:00

Te decía que…

sin duda una de las cosas tan bonitas de este tiempo es que la ciudad está en silencio, casi no hay gente en la calle, en todos reina cierto espíritu de tolerancia, de paciencia, de voluntad por ser sanitariamente correcto... lo que se manifiesta en una notable capacidad de respuesta y de disciplina ciudadana para atender órdenes superiores - por decir algo... lo de ponerte el cubre-bocas.

Otra cosa que también se manifiesta es nuestra inmanente costumbre al contacto, a saludar y a andar dando besos al saludar, a alegrarnos al ver al otro; será que así somos los mexicanos, ¿gente muy cálida, y de contacto...? - ¡Es que luego cómo cuesta trabajo no saludar como de costumbre!

Por cierto que sólo espero que todo este show no sea parte de un entrenamiento para convertirnos a la tradición de saludar con reverencia y sin contacto; tradición-imposición que a mediano-largo plazo terminaría en un miedo potencializado a tocar al otro, a hablar con el otro, a organizarse con el otro, a criticar con el otro... y lo que en determinadas circunstancias, sí generaría un castigo divino parecido a la opresión - represión - que hace el Sr. Dios cuando el rebaño se sale del carril, o cuando osan en manifestarse en su contra.

En fin, que entre tanto pensamiento, miedos, síntomas inventados, cadenas, explicaciones maquiavélicas, observaciones; ideas que no terminan por saberse expresar, etc... pienso que quizá a nuestra sociedad ya le hacían falta "días de recogimiento” (como decía mi amá; días de estar “guardados” en casa) - ¡porque al viernes santo ya nadie lo pela! - aunque por supuesto después vendrían nuestros "días de carnaval" jejeje; porque así es esto de los círculos que no se rompen: días santos- días de carnaval, bacterias-vacunas, libertinaje-derechos humanos, información-desinformación, oferta-demanda, miedo-salvación, pecado-perdón... ¿si no cuál sería la función social de la Iglesia, y de toda su fauna? ¿o la del Estado y toda su…?, sino la de mantener el fluir constante de los ciclos, y su absolutamente continua renovación-legitimación.

Aunque las dudas reales son: ¿quién en realidad está orquestando todo este desfile mediático, y para qué?; qué necesitaría realmente esta sociedad, para pasar del pavor infundado (o real), a la modificación de los malos hábitos sanitarios; y la otra que me tiene bien intrigada, a qué conclusiones habrán llegado los “científicos de todo el mundo”, en su reunión virtual tan mencionada por la OMS para sanear la enfermedad.

Desde la torre de control y una vez que me he quitado el tapabocas para firmar con tinta invisible este documento,
Nindë Telemnar

p.D: Luego sí me da miedo enfermarme!! :(

2009-04-29T15:17:00.001-07:00

¡Ya que digan en qué quedaron en la reunión virtual de científicos de todo el mundo! ¡o que de menos se suspendan las labores en esta oficina!

2009-04-07T20:52:00.000-07:00

Estaba durmiendo entre raices de árboles que caminaban y niños-gato que querían me los comiera cuando me encontré con ella; era una Perla del Bosque.
Luego estaba de ociosa en la oficina, y que me pongo a tomar fotos ja

2009-03-22T12:05:00.001-07:00

… me he dado cuenta de todo lo mal que he hecho al querer tapar con un dedo todos mis sentimientos; el sentimiento mágico generado por ejemplo, de ir a desayunar juntos. El desayuno, tan lleno de sol y de exquisitas proteínas, las necesarias para recuperar el desgaste; o el sentimiento que se desprende del cuerpo, de la boca, de entre las piernas, de tu boca, de entre mis piernas, del maravilloso círculo; o el de ir caminando sin más que mi cuerpo pegado a tu espalda, respirándote al cuello, viendo tu perfil, o discutiendo, o fastidiándome de que yo pensara una cosa y tu otra; y el sentimiento de ir a atascarnos de libros, o de tomar fotos, o de que me tomaran tus manos; o de tu sonrisa y de lo agradable que resultaban tus tantos años más que yo, y tus tantas cosas vistas y conocidas, más que yo; eso era divino, saberte y sentirte más grande que yo. Es que nunca había estado enamorada y saberlo hasta ahora es lo peor. Hoy soñé contigo.

Perla del Bosque

2009-03-10T16:28:00.000-07:00

Conoceremos como Infauna a los organismos que viven en los sedimientos acuáticos, básicamente en las profundidades del mar; de ahí nacen, comen, viven... se desplazan, formando túneles minúsulos entre lodo, arena, tierra, según sea el caso. A veces, dentro de esos organismos se incrusta una partícula que entre bacterias, carbonato de calcio, nácar y proteínas, va formando una perla. Imaginemos ahora a un ser de la Infauna, a un molusco por ejemplo, con todo y su concha, navegando por el mar más oscuro y hondo del planeta, trazando un infracamino que en una millónésima de posibilidades podría portar una partícula nacarada y llevarla del mar continental, al húmedo y ansestral suelo del bosque - donde entre lodo, animales muertos, raices de árbol primigeneos, recuerdos de seres antediluvianos - se generará una perla, una perla del bosque. Un primitivo tesoro que muy pocas veces encontramos, y que cuando vemos no tenemos otra más que desear comerlo.

2009-02-10T17:21:00.000-08:00

28 ;)

2009-01-21T21:17:00.001-08:00

Debería haber Salas de Espera populares, una especie de plazas públicas que sin objetivo aparente permitieran justificar el absurdo deseo de decir que estás “sólo esperando”, así no más, esperando. Si fuera así Alicia no hubiera tenido que pararse en el Meeting Point del Aeropuerto de la Cd. De México durante más de una hora fingiendo que esperaba a su amado, a su marido, o en tal caso a su mamá, sino que hubiera podido sentarse en la Sala popular para decir intencionalmente a todos “Sólo espero”, sin más…

Recuerdo que Alicia compró para su espera ficticia una malteada de café, se paró justo en medio de la sala de llegadas nacionales, y comenzó a esperar una llamada que justificara al avión retrazado, al cambio de planes, la no llegada, su escena. Pero pronto se acabó la malteada y no había llamada, ni llegaría, lo que sí comenzó después de un rato fue el cuchicheo masivo sobre la muchacha que sigue esperando a mitad de la sala que alguien llegue – pobre, y con esos zapatitos de tacón… Es que para ese momento ya había pasado bastante tiempo desde su llegada al Punto de Encuentro, al menos el suficiente para que algunos actores del estrado se afligieran por su no encuentro…

Y Alicia sale luego de la Sala, piensa en cenar, en tener un coche nuevo, en quienes al igual que ella, seguro Esperan, es entonces cuando sin motivo aparente se quita los zapatos altos y comienza a correr.

2009-01-16T13:04:00.000-08:00

EL silencio y las paredes blancas no oyen el susurro del tiempo, ni oyen el pesar inmediato, ni la nostalgia no prevenida. Cómo fue aquel día en que dijiste adiós, no lo recuerdo, sólo recuerdo los rayos y la luz nocturna al final de tus ojos, y recuerdo las manos al viento, y el cuerpo que ahora no viene más, ni vendrá, sino que se quedará perdido en el espacio, como una hoja de papel sin tinta o como un día, un día cualquiera, uno de tantos, en que dices hola y jamás encuentras respuesta del interlocutor mientras caminas bajo el sol, bajo el sol-sombra-rayo que cubre y que no quiero refleje para otros ansia lenta, de la que duele, que pica, que exprime el cuerpo…
y estoy en el mismo instante en que te ven mis ojos, estos ojos desde lejos que no logran verte más, que saben ya no estás, que quizá nunca estuviste; ¿o es que no eres tú? ya no eres tú… ni en el tiempo, ni el espacio confinado, ni tu recuerdo, eres sólo la sombra que me cubre y que no me puedo quitar, la sombra con líneas de tiempo, con artilugios que desconozco, con razón que fue perdida. Qué hacer cuando quizá el presente y las ausencias son mejores que una docena de utopías.

Natasha Atlas - Mon amie la rose

2009-01-11T10:11:00.001-08:00

Somos muy poca cosa
y mi amiga la rosa
me lo ha dicho esta mañana:
"en la aurora he nacido,
bautizada de rocío,
me he abierto
feliz y enamorada
a los rayos del sol.
Me he cerrado por la noche,
me he despertado vieja,
y sin embargo yo era muy bella.
Sí, yo era la más bella
de las flores de tu jardín".

Somos muy poca cosa
y mi amiga la rosa
me lo ha dicho esta mañana:
"Mira, el dios que me ha creado
me hace agachar la cabeza
y siento que caigo
y siento que caigo
mi corazón está casi desnudo
tengo un pie en la tumba
ya no se más
tú me admirabas ayer
y mañana,
seré polvo para siempre"

Somos muy poca cosa
y mi amiga la rosa
ha muerto esta mañana
la luna esta noche
ha velado a mi amiga.
En mi sueño he visto,
radiante y desnuda,
su alma, que bailaba
más allá de las nubes
y sonreía.

Cree el que puede creer
yo necesito tener esperanza
pues de otra forma no soy nada
es mi amiga la rosa
la que me lo dijo, ayer por la mañana.

Francoise Hardy (una traducción que he encontrado)

2009-01-08T13:25:00.000-08:00

Pasastes a mi lado...

2008-12-31T21:00:00.000-08:00

Rosa Pastel, en Mich.

Que en este 2009 no falten los deseos,

ni las preguntas,
ni los lugares,
ni las tantas cosas por descubrir.

¡Feliz año 2009!

2008-12-29T22:26:00.000-08:00

En noches como esta te respiro pero no te entiendo, será por los años más, las canciones más...
o por tus versos.

2008-12-15T10:16:00.000-08:00

Algo me quema entre el esófago y el esternón ; es un calor frío que nunca había aparecido. Creo que debo recurir a unas compresas de agua fría, o de un momento a otro el calor comenzará a tomar color y a hacerse evidente, entonces todo mundo comenzará a preguntarse que qué me pasa, que si estoy enferma o si algo este fin de semana me habrá hecho daño. Otro síntoma es que el calor me está haciendo entrar en un estado intermedio entre el sueño y la vigilia.
Como sea, lo peor del asunto es que este no es lugar para soñar.

Raquel Brice

2008-12-06T12:21:00.001-08:00

hipnótico

2008-11-25T22:50:00.000-08:00

¿Cuál es el estado ideal para postear? El estado catártico,
el de sueño,
el de la vigilia extenuante,
o el momento en que se caen las hojas;
¿O más bien ese día en que se amontonan las fotos, una tras otra, y se pelean por aparecer?

Quizá el momento ideal sería aquel en que se van las nubes y retoma sentido el habla, aunque no haya interlocutor en sí.

O el momento ideal será éste, cuando la música casual suena,
cuando no se acaba el recuerdo de la mañana,
ni de la tarde,
ni de la noche,
ni las manías procuradas,
ni los insondables duendes,
ni las marañas,
o las fallas técnicas...
el momento en que se va el sueño y el tiempo engaña.

2008-11-25T22:31:00.001-08:00

mientras la noche;
mientras los tantos sonidos inexplicables;
mientras el blanco,
o el negro.

2008-11-25T22:24:00.000-08:00

- que cuando se hacen viejos se les va el corazón al cielo...

2008-11-25T21:41:00.000-08:00

Río Lerma,
sin pretexto para morir.

2008-11-25T16:31:00.000-08:00

El camino a quién sabe todavía dónde

El Último Puente

2008-11-23T18:03:00.001-08:00

...del año y en Michoacán.

2008-11-05T13:41:00.000-08:00

Tacón Alto

2008-11-04T22:13:00.000-08:00

aLE gRI fES

Era de noche una araña azul con patas de iguana y cola de ardilla, cuando amanecí y ya no había más que retazos de cama y ciruelas partidas.

2008-11-04T22:12:00.000-08:00

No es lugar para volar

2008-10-27T22:00:00.000-07:00

Crítica de la razón competitiva

(algo sobre la EBC)

La hipótesis refiere a la relativizacion del conocimiento acumulado en el sujeto y a la eliminación radical de la "tradición oral" (tradición de compartir y socializar el dato) como manifestación y reproducción de la cultura y los beneficios de ésta; función que técnicamente sería cubierta por las tecnologías de la comunicación y la información (TIC's), principalmente, ya que son éstas las herramientas, que consideradas una extensión técnica al ser humano, potencializan no la acumulación de la información en sí, sino el uso de ésta, a través del usuario.

Sin embargo, la histería sería generalizada si un día dichas tecnologías desaparecieran por alguna especie de colapso que implicara desde no contar con una computadora, con conexión a internet, o con luz en la casa, hasta la generación de algún conflicto de dimensión nacional o mundial, lo que por ahora nos haría remitirnos no sólo a la literatura de ciencia ficción... sino ante el caos, voltear a las bibliotecas, y no nada más a las andantes... es decir, voltear a los ya casi extintos alumnos producto de la educación "bancaria", a aquella que le apostaba a la acumulación de datos y a que los conocimientos sean recitados de memoria; es así que bajo un supuesto colapso, ahora considerado absurdo, necesitaríamos de ellos... de estos "cerebritos" (del pasado) y encuadernados, para reconfigurar la historia misma, para reconocernos en la significación del pasado o bien para extasiar las almas con las letras acumuladas generación tras generación.

Es por lo anterior que la que ahora llamo la "razón competitiva", es aquella que le apuesta al desarrollo de Competencias en el alumno, a quella entablada en el EBC (Educación Basada en Competencias) a aquella que en su todavía no definido marco de operatividad (didáctica y de política educativa), parece condenar la acumulación del conocimiento, del dato, y le apuesta al uso del mismo, todo esto bajo un marco de la contradictoria y bien idealizada "Sociedad del Conocimiento"; postura que potencializaría la significación en el sujeto que aprende, pero que relativiza y constriñe el objetivo y razón genérica de la educación, en la que ésta tiene como sentido, no sólo la producción - usando en conocimiento...- sino el crecimiento y transmisión de la cultura. O bien, qué es hoy la Educación y cuál es la razón de ésta...

2008-10-24T16:15:00.000-07:00

Este blog se debería de llamar 'post sin tiempo' e iniciaría con la disculpa por ya no ser como antes... :(
Por ello desde hoy... blog personal de notitas, ensayos y recordatorios barrocos, pseudoinfrarealistas, y pornohistéricos que un día , una tarde o una noche, me pondré a describir.

Ensayo 1:

para la realización del Manifiesto de La Logia de las Excéntricas del Mar de Concreto
(independientes a la orden londinense de los excéntricos)

No olvidar remitirse a:
teoría de sistemas
tarot
danza profana y egipcia
kybalion
encuentros con los seres antediluvianos
hadas exiliadas de los cuentos
dos metros y medio de cabello azul
tatuajes
osiris
muchos hermanos
amigos para blofear
y un juego de geometría jej

PROXIMAMENTE...

2008-10-14T16:43:00.001-07:00

(sobre las paredes blancas)
Para que yo diga no puedo

para decir no puedo necesito un sube y baja descompuesto; una máquina de helados que deje de triturar los hielos, o necesito por ejemplo un ojo que se me cierra y el otro más que me duele por querer dejarlo abierto.

Para que yo diga no puedo necesito encajarme en el curioso círculo irregular que no se rompe,
paradójico.

Qué más...
que para que yo diga no puedo necesito perder el viento.

the Indigo

2008-10-10T20:33:00.001-07:00

..de un un lugar desconocido cerca de la conciencia o de cómo me hubiera gustado que me tomaras una foto en el lienzo negro.. (algo sobre los placeres de esta semana)

2008-10-02T21:55:00.000-07:00

Después de Madero (y eje central)

"¿Qué es la historia?"

Es la nariz que recuerda pero que no sabe,
es tomar una foto o varias, de los colores y residuos de colores,
de los que hoy se golpean en la calle y de unos cientos más tomando fotos de cómo lo hacen,
para el álbum, para la carátula.

Es texto rojo que ya no cabe, que se extiende,
que se adivina y expresa, libre..
tan libre,
que no hace.

Pero para qué esta historia, una historia;
para evocar el olvido innato,
el recuerdo sin datos, o escondido…
para encontrarse entre reflejos,
o quizá para retorcer los cimientos del mal mismo.

“La historia es una cosa viva, está con nosotros y en nosotros en cada momento de nuestras vidas. No sólo la persona informada sino todo el mundo… En su vida interior se mueve de manera arquetípica. En su vida exterior, política, económica, tecnológica, cuando vota, firma un contrato, guía un automóvil, mira la televisión, está continuamente manipulando conceptos e instituciones arraigadas a la historia”.Erich Kahler.

Fiona Apple - First Taste

2008-09-25T21:52:00.001-07:00

-La matemática existencial. Una idea excelente -dijo Avenarrus y se quedó pensativo. Luego añadió: En todo caso, se tratase de una posibilidad en un millón o de una posibilidad en un billón, el encuentro fue absolutamente improbable y precisamente en esa improbabilidad residía su valor. Porque la matemática existencial, que no existe, establecería probablemente la siguiente ecuación: el valor de una casualidad es igual a su tasa de improbabilidad.

3:15 am

2008-09-20T01:09:00.000-07:00

AUTORRETRATO IMPRESIONISTA NÚMERO TRECE

(¡¡¡y no más porque no sé por qué todavía no me da sueño...!!!)

2008-09-20T01:03:00.000-07:00

El Cuadro, Hgo.

2008-09-20T00:36:00.001-07:00

Para hacer un cuento...
El héroe

El castillo

El dragón malo

Una nave interespacial, por si hace falta

Y la princesa jejej

no más de paso...

2008-09-20T00:31:00.000-07:00

... y sin continuidad.

más robos al tiempo

2008-09-19T23:37:00.000-07:00

Sonora, Méx.

2008-08-25T22:20:00.000-07:00

Quisiera darte una flor pero no la tengo, ni las palabras.

2008-08-10T15:51:00.000-07:00

"AT THE DRUGSTORE"

2008-08-10T15:46:00.000-07:00

A M A N E C E R en Veracruz

2008-08-10T15:32:00.000-07:00

fOTOS rOBADAS aL tIEMPO